Vues de quartier

Lille, il pleut. plouf, plouf caoutchouc des Converses dans les flaques grises. Pas un chat, pas un chien. Un parapluie sur le chemin. Attention, surtout, Monsieur! Y a danger ! Faut se méfier, risque d'être mouillé. Goutte dans mes cils, mon cou, puéril envie de salir mes fringues, ma peau, en dedans mon âme, laver tout ça. Quitter l'imperméabilité de routine, dégouliner de ma liberté première. Faire masse, faire font, faire tache. Asphalte dure. Que l'eau touche ma peau, froide et friable. Frémir. Marcher dans le gris, connaître les pas sur le bord du cœur, aligner les façades, lever l’œil, baisser le talon, une perle d’eau dans le trou de la chaussure, les clés tintant dans la poche.

Lille, le matin. personne. Ville morte aux façades jaunes et rouges. Pas d'odeur de pains au chocolat, pas d'odeur de kebab, avant-hier. Envie de bière, de mousse, de partage, mais être seule aujourd'hui. Juste des fantômes aux fenêtres qui craignent le temps. Seule avec les nuages qui partent dans le sens opposé du vent. Gonfler, dégonfler, le torse. Chasser l'ennui de la semaine entre deux gouttes écrasées sur le nez. Il pleut à peine vous savez, on peut pas mourir noyé. Et quel plaisir de s'en contrer ? Un peu de fraîcheur gratuite, mais vous préférez payez de vos calories inutiles à vous conduire d'un bras levé en équerre sous un parapluie noir de bouffe-tempête.

Lille, sous l’eau. La pluie, C'n'est pas moi qui la fait tomber. C'est gris, monotone, vous aimez pas... Moi si, mais vous pouvez pas m'accuser.

Puis quand il ne pleut pas ça donne ça. Un souvenir. Une vieillerie. Truc en boîte. A sortir à l’occasion. La rue en vrac. Pas grand monde encore, matin nuageux. Lillois abrités. Rien de changeant. Rien de probant. A la fenêtre, sweaters et pas urgents, vie de quartier, le Bonny vert au soleil, le pigeon dans sa niche, et ça roucoule. Alors la croisée ouverte, prendre une photo et figer un jour clair avant que la pluie ne le délave.

Plouf, plouf, il pleut à lille. Caoutchouc des Converses à la Gare Flandres, monter dans le train revenir à une lourdeur cuvette à 140 bornes au sud. Quitter la pluie, s’enfiler le ciré de désœuvrement allant de pair, et dessous rester seule, en famille, nuages tapis et sol herbeux et les pas s’effacent, la terre se tasse, desséchée. Plus un bruit. Plus un plouf.